Aquí perdió el caballo la herradura.

Aquí el camino de la muerte empieza.

Pocos árboles grises. Y la hondura

de la tarde, y el viento, y la tristeza.

Después hallaron el puñal caído

en el polvo amarillo, el cabo roto.

Después leguas sin nada. Y el remoto

viento moviendo el pajonal sin ruido.

Por fin el cuerpo helado

- pobre relieve gris en verde suelo -,

el renegrido pelo

a la frente pegado.

Y sobre el campo la quietud del cielo.

Y el viento que pasaba... y el pasado.