En verdad

que no hay nada mejor

que nuestro amor

en la soledad.

Canto que un paso frustra es mi canto.

Encanto de intimidad tu encanto.

Mi verso

tiene la vergüenza del llanto.

No es ni sonoro,

ni diverso.

Por tanto,

no lo escribo con pluma de oro

a lo Anacreonte,

ni iría,

como Horacio,

a leérselo al César justiciero.

Plomizo jilguero

de monte,

silbo solo y despacio,

o muero.

¿Y tú no eres, sencilla,

luciérnaga entregada

que en la mano más brilla

cuanto más apretada?