El mal paso -   Pedro Santos Deluca

En una lata de té que transformaste en costurero

guardabas los pasajes de tus migraciones.

Palomita preñada,

no los coleccionabas para hacer nido

sino para construir un moisés

que me alejara del mar

y me arrojara a esta pampa sin alma.

¿De qué querías salvarme?

¿Cuáles secretos presagiaban mi suerte?

¿Por qué sigo con los pies atados?

No

puedo

saberlo

La muerte

te la comiste toda vos

Te llevaste tanto de mí en ese otro abandono

que todavía hago fuerza en el barro para sostenerme.