Te palpo como el violín solitario los arrabales lejanos.

Lentamente, el río reclama su parte de lluvia.

Un mañana que pasa por el poema se aproxima poco a poco,

yo porto la tierra lejana y ella me lleva por los caminos.

Sobre el caballo de tus costumbres, mi alma teje

de tu sombra un cielo natural, hilo a hilo.

Yo he nacido de tus actos en la tierra y de mis heridas

cuando esparcen las flores de granado de tus jardines cerrados.

La sangre de la noche fluye blanca del jazmín. Tu perfume

es mi debilidad y tu secreto me persigue cual picadura de serpiente. Tu pelo

es una jaima de viento con colores otoñales. Camino con las palabras

hasta el fin de las palabras del beduino a dos parejas de palomas.

Te palpo como el violín la seda del tiempo lejano

y crece, en torno nuestro, la hierba de un lugar antiguo y nuevo.