Mariscal de los vientos

obra tuya es esta violencia que repta

desde los poros de mi celda hasta atravesar la corola

de las plácidas flores oleaginosas de esta tierra de llanura.

También a tu industria se debe el vaho nefasto

que envuelve a la ciudad en el más cruel de los desasosiegos.

Viento del norte regente de la demencia

que guardas en tu memoria la crispación última

de las vírgenes sacrificadas en el corazón del Ande

y aun paladeas con delectación el zumo de su sangre!

Mira viento y enorgullécete del temor reverencial que abre tu paso:

el grito nervioso de los gallos te presiente,

las armas blancas relumbran de gozo a tu acecho,

la luna, tu aliada, contempla satisfecha el desvarío

y te dona sus mareas más desoladoras,

aquéllas que sólo conocen los navegantes

expertos en el infortunio de los naufragios.

Grave es tu magnitud, viento, en la desgracia

y aceradas pese a su lozanía deben ser las agallas

de todo ser vivo para resistir la furia de tu embate.

Pero ya te vas dejando marcado a fuego

en la frente de los muertos

para que nunca sepan del olvido

un tendal de derruidas construcciones de los hombres,

de jóvenes árboles desconocidos de su raíz

y de mujeres estacadas que deliran en su agonía

las más salvajes y cruentas historias de amor.

Parte ya viento del norte

digiere con lascivia las víctimas de tu vendimia

que este verano ha superado en mucho

la prodigalidad de tu esperanza.

De Babel Babel (1968)