A los treinta años convertido en algo leve.

Como mejor lo expresan las comisuras

de tus labios: algo tierno.

Un amigo dice que el adelgazamiento que sufres

es propio de los que piensan,

y que si tus huesos fueran quemados,

arderían en la noche apenas minutos.

Pero quién no quiere así su poema,

leído ahora o al cabo de los años

por el ojo desconocido.

Eso pienso mientras vuelvo a casa,

si no me he convertido en poema viviente.

Ahora que, al girar la llave en la cerradura,

entrando, parezco brillar, en el recuerdo.