En los bordes raídos del suéter 

de Fedorio 

se arremansa la vida y sus historias.

Jamás 

me atrevería a proponerle restañar 

esos hilos desgastados 

reavivar los colores 

las zonas percudidas como un abecedario 

para ciegos.

Quitárselo 

sería desollarlo.

El suéter de Fedorio 

es una hogaza 

un libro de bitácora un sol un campanario 

alguna melodía que se canta 

sin que nadie la escuche. 

Su intemperie 

anuda cuanto ha sido algo más 

que un adiós 

menos que un llanto 

algo que sólo cabe en el hueco secreto 

de la mano.

Si otra piel respira 

debajo de mandala de su suéter gastado 

será sólo el sudario 

que busca convertirse en el revés cereal 

de esa coraza 

hilada por los pájaros.