El dolor del mundo me hiere,
pero no hasta el poema.
Esto no es un poema.
Él quiere hablar de ríos, de montañas,
del dibujo iluminado de una flor,
como el de Berger.
La distancia humea a pérdida
y a insomnios en la flaca ciudad.
Y nunca vi al sol tan silencioso.
Mi mano (hiperlavada) busca en el diccionario
qué decir,
y no pregunto si hay puentes.
El corazón es un caballo loco, mi mente
un ciervo perdido.
Los animales saben lo que no sé.
La noche no, la noche canta canciones
casi olvidadas.
El dolor es perfecto.
¿Puede ser perfecto el dolor?

4 de mayo de 2020