Si yo pudiera verte rama ardida,
prometida de espejos -flor de celo-
quebrando el aire dulce sin consuelo,
en ámbitos de lumbre despedida.

Espacio estéril, cielo sin salida,
¡Ay, que gozosa muerte que es tu anhelo
de agua y tierra apretada, de tu cielo
sin ángeles! Tu cielo sin huida,

allí, donde mi voz está callada,
con el borde deshecho, con la frente
sin tarde: ¡Clavel!, rosa desolada.

Sueño de sueño, luna de gemido,
-claridad despoblada- impaciente;
si, campo, mar, estío, aire querido.