Si la muerte es final, total olvido,

el alma, en ese sueño no sentido,

nada es, pues no sabe que ha vivido;

nada, pues de sí misma está vacía.

O, acaso, sombra es de lo que ha sido,

y en vena vana hay eco de un latido

y oye caer en ilusorio oído

hojas secas de extinta melodía.

Sombra. Sombra de todo lo perdido,

reflejo que por siempre ha recogido

fugaz amor e instante de agonía,

y por siempre, en el Tiempo detenido,

sueña que es cierto su vivir mentido

porque espera la muerte todavía.